Während du von meiner Gabe gedichtet wirst, blühst du im Mund meiner tanzenden Feder Auf der Wiese meines schwarzen, trauenden Papiers In verfärbten Farben der weißen, weisen Wörter In der Luft der zu eng geschnittenen Mottos als Kleidung Für die Kunst der Lügen und schönen Sprache der Politiker Du blühst auf Blüten der verbotenen Sterne…